Victor Oliveira Mateus: "5 Poemas"

O QUE DÓI NÃO SÃO AS RUTURAS

O que dói não são as ruturas, o afastamento,

a incapacidade a minar como um cancro

oculto e certeiro. O que dói não é

a pouca solidez com que se disse

esta ou aquela palavra, esta ou aquela frase;

com que se insistiu, apesar de receios vários,

na grotesca encenação do que se previa

muito aquém de qualquer futuro. O que dói

não é a viscosidade das emoções a grafar-se

em algum mapa antecipadamente condenado,

nem tampouco a insistência de uma insolúvel

lembrança a fugir. O que dói verdadeiramente

é acordarmos um dia e descobrirmos

que nada disso teve importância alguma.

QUANTAS VEZES ME DEIXEI FICAR

Quantas vezes me deixei ficar,

como hoje, de caneta em riste,

sentado a esta mesma mesa

esperando que tu ou o texto viessem.

Quantas vezes, em vão, lançava

o olhar sobre o porto, tentando

adivinhar-te no bojo

de um qualquer barco que divisava

ao longe, como quem investiga

de falhas a mais nítida presença.

E quantas, no meio do tilintar

das chávenas e do bulício do balcão,

as tuas palavras acabavam sempre

por me aquietar. No entanto, sei-me

de sina igual a hoje: o constante medo

de que um dia possas não vir

e que o futuro mais não seja

do que a inquirição dos dias,

onde os versos se firmam

como escolhos à deriva

em simples guardanapos de papel.

NUM CAFÉ DA VIA MONGINEVRO

O rapaz do café olha-me com alguma desconfiança,

mas mesmo assim fala-me, é afável. Talvez seja

do país esta necessidade de estar próximo, de irradiar

um sólido encurtar distâncias neste tempo de implosões

organizadas. O rapaz do café traz os pedidos como

equilibrista de lugarejo: a bandeja, de uma bacidez

acinzentada, bascoleja copos, latas... e a mim também,

que de equilíbrio me sofro tão incapaz de um eu a recusar-me

unidade e acerto. Certo dia alargou-se mais: que era

lá debaixo, da Ligúria. Nascera em Sestri Levanti. Se eu conhecia,

e olhou-me a ameaçar escárnio: que sim, que sim (acalmei-o),

mas só de passagem, aliás, é de passagem que tudo conheço.

Conclusão que ele entendeu, pois logo me olhou livros e papéis.

O rapaz do café tem algo de metafísico (acabei por decidir),

pois quando fala depressa não o entendo, e quando se explica

pausadamente não o entendo também. Certo dia apanhou-me

alguns versos que me haviam caído da mesa e então perguntou-me

se eu fazia poesia. Que não!, respondi-lhe peremptório,

é ela que me faz a mim; é ela que me não larga, sempre

a recusar-me razão, conformidade. O rapaz do café deixou,

por fim, seu antigo olhar. Agora tem um outro, bem mais

enigmático – coisa de fascínio com hostilidade à mistura.

AINDA NO CAFÉ

Que o azul não passa de aparências. Todos

os azuis! Talvez. Vendo bem, que sei eu

de astronomia e de efeitos especiais? E que

os céus - dizem ainda - nada mais são

do que ecos da distância e de um abandono

bem nosso e impreenchível. Que só este

quotidiano - acrescentam -, que nos cerceia

e desconstrói, é absolutamente real e concreto.

É provável, murmuro enquanto observo a chávena

vazia, a colher tombada na ponta do pires, os jovens

universitários que vão deixando o café. E o

universo?! Esse é indubitavelmente eterno

- concluem eles -, infinito, com seu próprio

ciclo de expansão e contracção. Sim, talvez!

Vendo bem, que sei eu de astronomia e de

efeitos especiais? Que sei eu dessa coisa que é

o ser-se eterno, eu, que nem do durável tenho

noção ou experiência. Olho através da montra

a rua deserta, um gato a esgueirar-se rente

aos prédios do outro lado, uma varanda que pinga

cadenciadamente. Ah, afinal bem pouco foi

o que consegui saber! Contudo, de uma coisa

estou absolutamente seguro. Uma única

coisa: espécie alguma teve tantas certezas,

inventariou tantas certezas, matou tanto em

nome de certezas. E resta-me no espelho

o esgar do meu rosto, enquanto me tento

manter desperto e peço outro café.

QUERER-TE...

Querer-te é sentar-me na praça, logo de manhã,

só para te ver passar

Querer-te é os teus olhos, o teu sorriso cúmplice,

as tuas palavras

Querer-te é também não me veres, se por acaso

alguém está perto

Querer-te é haver sol e vento e estrelas. É o verde

das acácias e das palmeiras e as rosas de Jericó

alinhadas até à ponta das dunas

Querer-te é o castanho doce dos figos sobre a mesa,

as tâmaras, a voz da grande Kolthoum vinda de uma

janela num cântico apaixonado ao Nilo

Querer-te é haver noite - ah, sobretudo a noite! E é

o teu corpo nu, exausto, branco como um templo,

porque todos os corpos são um templo no solo

consagrado que há

Querer-te é o sorriso no rosto das crianças, o grácil

e dançante caminhar das mulheres, a fonte, as águas

Querer-te é tudo, até o meu desejo de te não querer