Martins Fontes: "5 Poemas"

MINHA MÃE

Beijo-te a mão, que sobre mim se espalma

Para me abençoar e proteger,

Teu puro amor o coração me acalma;

Provo a doçura do teu bem-querer.

Porque a mão te beijei, a minha palma

Olho, analiso, linha a linha, a ver

Se em mim descubro um traço de tua alma,

Se existe em mim a graça do teu ser.

E o M, gravado sobre a mão aberta,

Pela sua clareza, me desperta

Um grato enlevo, que jamais senti:

Quer dizer — Mãe! este M tão perfeito,

E, com certeza, em minha mão foi feito

Para, quando eu for bom, pensar em ti.

INOCÊNCIA

Criança ingênua, o dia inteiro,

com os meus caniços de taquara,

ficava eu, ao sol de então,

junto dos tanques, no terreiro,

soprando a espuma, leve e clara,

fazendo bolhas de sabão.

Corando a roupa, entre cantigas,

as lavadeiras, que passavam,

interrompiam a canção...

Riam-se as pobres raparigas,

vendo as imagens que brilhavam,

nas minhas bolhas de sabão.

Cresci. Sofri. Sonhando vivo.

E, homem e artista, ainda agora,

me apraz aquela distração...

E fico, às vezes, pensativo,

fazendo versos, como outrora

fazia bolhas de sabão.

E velho, um dia, de repente,

sem ter, de fato, sido nada,

pois tudo é apenas ilusão,

há de extinguir-se a alma inocente

que em mim fulgura, evaporada

como uma bolha de sabão.

SER PAULISTA

Ser paulista! é ser grande no passado

E inda maior nas glórias do presente!

E ser a imagem do Brasil sonhado,

E, ao mesmo tempo, do Brasil nascente.

Ser paulista! é morrer sacrificado

Por nossa terra e pela nossa gente!

É ter dó das fraquezas do soldado

Tendo horror à filáucia do tenente.

Ser paulista! é rezar pelo Evangelho

De Rui Barbosa — o sacrossanto velho

Civilista imortal de nossa fé.

Ser paulistal em brasão e em pergaminho

É ser traído e pelejar sozinho,

É ser vencido, mas cair de pé!

BALADA MADRIGALESCA

À moda clássica, ao sabor

da antiga métrica francesa,

venha brindar um rimador

a uma princesa portuguesa.

Fulgure a pedraria acesa

das rimas rútilas do ideal,

para eu cantar em Sua Alteza

a flor-de-lis de Portugal.

Há nos seus olhos o negror

das noites cheias de tristeza,

e o vivo e cálido esplendor

do sol de Nice ou de Veneza.

E a sua mão tem, com certeza,

o alvor da neve boreal:

É o lírio branco da nobreza,

a flor-de-lis de Portugal.

Pajem galante e trovador,

cumpro, encantado, a doce empresa

de demonstrar que numa flor

se espelha a sua gentileza.

E, com sutil delicadeza,

digo, ao findar o madrigal:

Dona Leonor é, na pureza,

a flor-de-lis de Portugal.

OTELO

Quem minha angústia suportar, prefira

a morte, redentora, à desventura

de não poder, nas vascas da loucura,

distinguir a verdade da mentira.

Infrene dúvida, implacável ira,

esta que me alucina e me tortura!

— Ter ciúmes da luz, formosa e pura,

do chão, da sombra e do ar que se respira!

Invejo a veste que te esconde! a espuma

que, beijando teu corpo, linha a linha,

toda do teu aroma se perfuma!

Amo! E o delírio desta dor mesquinha,

faz que eu deseje ser tu mesma, em suma,

para ter a certeza de que és minha!

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Fonte

"Toda a Poesia: Antologia Poética". Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2015.