Luís Vaz de Camões: "5 Poemas"

AMOR É FOGO QUE ARDE SEM SE VER

Amor é fogo que arde sem se ver;

É ferida que dói e não se sente;

É um contentamento descontente;

É dor que desatina sem doer;

É um não querer mais que bem querer;

É solitário andar por entre a gente;

É nunca contentar-se de contente;

É cuidar que se ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;

É servir a quem vence, o vencedor;

É ter com quem nos mata lealdade.

Mas como causar pode seu favor

Nos corações humanos amizade,

Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

SETE ANOS DE PASTOR JACÓ SERVIA

Sete anos de pastor Jacó servia

Labão, pai de Raquel serrana bela,

Mas não servia ao pai, servia a ela,

Que a ela só por prêmio pertendia.

Os dias na esperança de um só dia

Passava, contentando-se com vê-la:

Porém o pai usando de cautela,

Em lugar de Raquel lhe deu a Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos

Assim lhe era negada a sua pastora,

Como se a não tivera merecida,

Começou a servir outros sete anos,

Dizendo: Mais servira, se não fora

Para tão longo amor tão curta a vida

BABEL E SIÃO

Sôbolos rios que vão

Por Babilônia, me achei,

Onde sentado chorei

As lembranças de Sião

E quanto nela passei.

Ali, o rio corrente

De meus olhos foi manado;

E, tudo bem comprado,

Babilônia ao mal presente,

Sião ao tempo passado.

Ali, lembranças contentes

Na alma se representaram;

E minhas cousas ausentes

Se fizeram tão presentes

Como se nunca passaram.

Ali, depois de acordado,

Co rosto banhado em água;

Deste sonho imaginado,

Vi que todo o bem passado

Não é gosto mas é mágoa.

E vi que todos os danos

Se causavam das mudanças

E as mudanças dos anos;

Onde vi quantos enganos

Faz o tempo às esperanças.

Ali vi o maior bem

Quão pouco espaço que dura;

O mal quão depressa vem,

O quão triste estado tem

Quem se fia da ventura.

Vi aquilo que mais vale,

Que então se entende melhor,

Quanto mais perdido for;

Vi ao bem suceder mal

E, ao mal, muito pior.

E vi com muito trabalho

Comprar arrependimento.

Vi nenhum contentamento,

E vejo-me a mim, que espalho

Tristes palavras ao vento.

Bem são rios estas águas

Com que banho este papel;

Bem parece ser cruel variedade de mágoas

E confusão de Babel.

Como homem que, por exemplo,

Dos transes em que se achou,

Depois que a guerra deixou,

Pelas paredes do templo

Suas armas pendurou;

Assim, depois que assentei

Que tudo o tempo gastava,

Da tristeza que tomei,

Nos salgueiros pendurei

Os órgãos com que cantava.

Aquele instrumento ledo

Deixei da vida passada,

Dizendo: - Música amada,

Deixo-vos neste arvoredo,

A memória consagrada.

Frauta minha que, tangendo,

Os montes fazíeis vir

P’ra onde estáveis, correndo,

E as águas, que iam descendo.

Tornavam logo a subir,

Jamais vos não ouvirão

Os tigres, que se amansavam;

E as ovelhas que pastavam,

Das ervas se fartarão

Que por vos ouvir deixavam.

Já não fareis docemente

Em rosas tornar abrolhos

Na ribeira florescente;

Nem poreis freio à corrente,

E mais se for dos meus olhos.

Não movereis a espessura,

Nem podereis já trazer

Atrás vós a fonte pura,

Pois não pudestes mover

Desconcertos da ventura.

Ficareis oferecida

A Fama, que sempre vela,

Frauta de mim tão querida;

Porque, mudando-se a vida,

Se mudam os gostos dela.

Acha a tenra mocidade

Prazeres acomodados,

E logo a maior idade

Já sente por pouquidade

Aqueles gostos passados.

Um gosto que hoje se alcança,

Amanhã já o não vejo:

Assim nos traz a mudança

De esperança em esperança

E de desejo em desejo.

¿Mas em vida tão escassa

que esperança será forte?

!(ao contrário) Fraqueza de humana sorte,

que quanto da vida passa

está recitando a morte!

(idem!) Mas deixar nesta espessura

o canto da mocidade!

Não cuide a gente futura

Que será obra da idade

O que é força da ventura.

Que idade, tempo, o espanto

De ver quão ligeiro passe,

Nunca em mim puderam tanto

Que, posto que deixe o canto,

A causa dele deixasse.

Mas em tristezas e nojos,

Em gosto e contentamento,

Por sol, por neve, por vento,

Tendré presente á los ojos

Por quein muero tan contento.

Órgãos a frauta deixava,

despojo meu tão querido,

no salgueiro que ali estava,

Que para troféu ficava

De quem me tinha vencido.

Mas lembranças da afeição

Que ali cativo me tinha,

Me perguntaram então:

¿que foi daquele cantar

das gentes tão celebrado?

Por que o deixava de usar?

Pois sempre ajuda passar

Qualquer trabalho passado.

Canta o caminhante ledo

No caminho trabalhoso,

Por entre o espesso arvoredo;

E de noite o temoroso,

Cantando, refreia o medo.

Canta o preso docemente,

Os duros grilhões tocando;

Canta o segador contente,

E o trabalhador, cantando,

O trabalho menos sente.

Eu, que estas cousas senti

Na alma, de mágoas tão cheias,

¿Como dirá, respondi,

quem alheio está de si

doce canto em terra alheia?

¿Como poderá cantar

Quem em choro banha o peito?

Porque, se quem trabalhar

Canta por menos cansar,

Eu só descansos enjeito.

Que não parece razão

Nem parece coisa idônea

Por abrandar a paixão,

Que cantasse em Babilônia

As cantigas de Sião.

Que, quando a muita graveza

De saudade quebrante

Esta vital fortaleza,

Antes moura de tristeza

Que, por abrandá-la, cante.

Que, se o fino pensamento

Só na tristeza consiste,

Não tenho medo ao tormento:

Que morrer de puro triste,

Que maior contentamento?

Nem na frauta cantarei

O que passo e passei já,

Nem menos o escreverei;

Porque a pena cansará

E eu não descansarei.

Que, se vida tão pequena

Se acrescenta em terra estranha,

E se Amor assim o ordena,

Razão é que canse a pena

De escrever pena tamanha.

Porém se, para assentar

O que sente o coração,

A pena já me cansar,

Não canse para voar

A memória em Sião.

Terra bem-aventurada,

Se, por algum movimento,

Da alma me fores mudada,

Minha pena seja dada

A perpétuo esquecimento.

A pena deste desterro,

Que eu mais desejo esculpida

Em pedra ou em duro ferro,

Essa nunca seja ouvida,

Em castigo de meu erro.

E se eu cantar quiser,

Em Babilônia sujeito,

Jerusalém, sem te ver,

A voz, quando a mover,

Se me congele no peito.

A minha língua se apague

Às fauces, pois de perdi,

Se, enquanto viver assi,

Houver tempo em que te negue

Ou que me esqueça de ti!

Mas, ó tu, terra de Glória,

Se eu nunca vi tua essência,

Como me lembras na ausência?

Não me lembras na memória,

Senão na reminiscência.

Que a alma é tábua rasa

Que com a escrita doutrina

Celeste tanto imagina,

Que voa da própria casa

E sobe à pátria divina.

Não é logo a saudade

Das terras onde nasceu

A carne, mas é do Céu,

Daquela santa Cidade

De onde esta alma descendeu.

E aquela humana figura,

Que cá me pode alterar,

Não é quem se há de buscar:

É raio da Formosura

Que só se deve de amar.

Que os olhos e a luz que ateia

O fogo que cá sujeita,

-           Não do sol, mas da candeia –

É sombra daquela idéia

Que em Deus está mais perfeita.

E os cá me cativaram

São poderosos afeitos

Que os corações têm sujeitos;

Sofistas que me ensinaram

Meus caminhos por direitos.

Destes o mando tirano

Me obriga com desatino,

A cantar, ao som do dano,

Cantares de amor profano

Por versos de amor divino.

Mas eu, lustrado co santo

Raio, na terra de dor,

De confusão e de espanto,

¿Como hei de cantar o canto

Que só se deve ao Senhor?

Tanto pode o benefício

Da Graça, que dá saúde,

Que ordena que a vida mude:

E o que tomei por vício

Me faz grau para a virtude.

E fez que este natural

Amor, que tanto se preza,

Suba da sombra ao real,

Da particular beleza

Para a Beleza geral.

Fique logo pendurada

A frauta com que tangi,

Ó Jerusalém sagrada,

E tome a lira dourada

Para só cantar de ti;

Não cativo e ferrolhado

Na Babilônia infernal,

Mas dos vícios desatado

E cá desta a ti levado,

Pátria minha natural.

E se eu mãos der a cerviz

A mundanos acidentes,

Duros, tiranos e urgentes,

Risque-se quando já fiz

Do grão livro dos viventes.

E, tomando já na mão

A lira santa e capaz

Doutra mais alta invenção,

(! Ao contrário) Cale-se esta confusão,

cante-se a visão da paz!

Ouça-me o pastor e o rei,

Retumbe este acento santo,

Mova-se no mudo espanto;

Que do que já mal cantei

A palinódia já canto.

A vós se me quero ir,

Senhor e grão capitão

Da alta torre de Sião,

À qual não posso subir,

Se me vós não dais a mão.

No grão dia singular

Que na lira o douto som

Jerusalém celebrar,

Lembrai-vos de castigar

Os ruins filhos de Edom.

Aqueles que tintos vão

No pobre sangue inocente,

Soberbos co poder vão,

Arrasai-os igualmente,

Conheçam que humanos são.

E aquele poder tão duro

Dos efeitos com que venho,

Que incendem alma e engenho;

Que já me entraram o muro

Do livre alvídrio que tenho;

Estes, que tão furiosos

Gritando vêem a escalar-me,

Maus espíritos danosos,

Que querem como forçosos

Do alicerce derrubar-me;

Derrubai-os, fiquem a sós,

De forças fracos, imbeles;

Porque não podemos nós

Nem com eles ir a Vós,

Nem sem Vós tirar-nos deles.

Não basta minha fraqueza

Para me dar defensão,

Se vós, santo Capitão,

Nesta minha fortaleza

Não puserdes guarnição.

E tu, ó carne que encantas,

Filha de Babel tão feia,

Toda de misérias cheia,

Que mil vezes te levantas

Contra quem te senhoreia,

Beato só pode ser

Quem com a ajuda celeste

Contra ti prevalecer,

E te vier a fazer

O mal que lhe tu fizeste;

Quem com disciplina crua

Se fere mais que uma vez,

Cuja alma, de vícios nua,

Faz nódoas na carne sua,

Que já a carne na alma fez.

E beato quem tomar

Seus pensamentos recentes

E em nascendo os afogar,

Por não virem a parar

Em vícios graves e urgentes;

Quem com eles logo der

Na pedra do furor santo

E, batendo os desfizer

Na Pedra, que veio a ser

Enfim cabeça do Canto;

Quem logo, quando imagina

Nos vícios da carne má,

Os pensamentos declina

Àquela carne divina

Que na cruz esteve já;

Quem do vil contentamento

Cá deste mundo visível,

Quanto ao homem for possível,

Passar logo o entendimento

Para o mundo inteligível:

Ali achará alegria

Em tudo perfeita e cheia

De tão suave harmonia,

Que nem, por pouca, escasseia

Nem, por sobeja, enfastia.

Ali verá tão profundo

Mistério na suma Alteza,

Que, vencida a Natureza,

Os mores faustos do mundo

Julgue por maior baixeza.

Ó tu, divino aposento,

Minha pátria singular,

¿Se só com te imaginar

tanto sobe o entendimento,

que fará se em ti se achar?

Ditoso quem se partir

Para ti, terra excelente,

Tão justo e tão pernitente,

Que, depois de a ti subir,

Lá descanse eternamente.

VERDES SÃO OS CAMPOS

Verdes são os campos,

De cor de limão:

Assim são os olhos

Do meu coração.

Campo, que te estendes

Com verdura bela;

Ovelhas, que nela

Vosso pasto tendes,

De ervas vos mantendes

Que traz o Verão,

E eu das lembranças

Do meu coração.

Gados que pasceis

Com contentamento,

Vosso mantimento

Não no entendereis;

Isso que comeis

Não são ervas, não:

São graças dos olhos

Do meu coração.

TRANSFORMA-SE O AMADOR NA COUSA AMADA

Transforma-se o amador na cousa amada,

Por virtude do muito imaginar;

Não tenho logo mais que desejar,

Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

Que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

Pois consigo tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,

Que, como o acidente em seu sujeito,

Assim co'a alma minha se conforma,

Está no pensamento como ideia;

E o vivo e puro amor de que sou feito,

Como matéria simples busca a forma.

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Fonte

"Toda a Poesia: Antologia Poética". Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2015.