José Inácio Vieira de Melo: "5 Poemas"

ESCRITURAS

José Inácio Vieira de Melo

Eu chego no silêncio que acende

as quatro ferraduras do tempo

e encontro a inesgotável jazida,

catedral do rubi que me habita.

Na madrugada, sonho com os rumos,

gesto que inventa o cristal das palavras,

surpreendendo as pedras com a chuva

a derramar a escritura sagrada.

Agora, apenas ando com os pássaros

a escutar as belezas desta terra

e sustento as parábolas salvíficas

com esta medula que me carrega.

Escuta, dos confins do longo dia,

a noite a chegar – cortina de versos

que revelam as estrelas de abril

aos meus olhos pasmos de tanto ver.

RASTRO DE TESEU

Distraído é que me perco

e cruzo veredas outras

envoltas em verossímeis

labirintos da memória.

Com o olhar perscrutador

e com estas sete vidas

dos meus vinte dedos é

que sondo o mapa do mito.

Como perdido entre nuvens

sempre me encontras inteiro,

danço no panavoeiro

dos passarinhos ligeiros

e reinvento os sentidos

com o vento galopante

e te ofereço esta nova

paisagem de cada instante.

TEMPLO

Das palavras do poeta, as imagens

que captam a multidão ao triunfo.

De sua dimensão nasce o centauro,

veículo e montaria dos mundos.

A loucura das lâmpadas na mente

e o pensamento inquieto, o poeta

bebe e chora ouvindo as vozes do templo:

elementos que o espírito alimentam.

Combate a morte com a poesia.

Violenta o pavor da cristandade.

Seus versos, rebeladas orações,

cânticos de louvor à liberdade.

Na escada do templo, pensando o tempo:

o mundo emergindo dos vastos ventos

para os cascos velozes do centauro.

O poeta é o próprio templo do tempo.

Com os ímpetos dos céus, bebe o vinho.

Indo ou vindo o poeta se embriaga

e iluminado estende aos mercadores

o ardor e o sabor de suas palavras.

Dentro da noite selvagem e bruta,

os lamentos da multidão que sangra.

O poeta em seu plantão salga a carne,

depois revela as fontes da emoção.

Por dentro da nave do mundo existem

rumos crescentes que esperam por gentes.

O poeta entrou no templo, abriu as portas,

acendeu a fogueira e dançou nos tempos.

SONATA DAS MUSAS ESCARLATES

Nos olores dos aloendros escarlates, as musas todas.

O escarlate, em sua noite, cria a linguagem por dentro.

Por dentro da madrugada, os gemidos escarlates

de Cássia sobre a alfombra de folhas dos cajueiros.

Os tempos extinguiram os corpos, distantes,

mas os mares e os risos ainda estão envolvidos.

Outrora, a água e a cidra, os barcos nos azulejos,

outrora, por dentro do corpo da noite, recendiam os jasmins,

outrora, Quitéria era infanta e se fazia escarlate ao cantar do galo.

À noite, os vestidos de verbenas eram imortais.

No mais, tudo era gozo e rito nas liturgias do céu.

Às vezes, as borboletas fazem um culto à memória de Margarete

e os ventos povoam as pedras dos jazigos daqueles anos azuis

que jazem aqui, dentro do peito, e nos arrabaldes que vejo.

E era Linda, com os olhos sombreados dentro da noite,

e eu todo perdido nos aromas de avelã de sua volúpia,

e sobre suas ancas escarlates estou, como o mar por dentro.

E, na noite do mar adolescente, Aliane e seus cheiros:

nas pupilas das águas, no âmago das praias, envolvidos.

O verde do mar e o sangue das verbenas, enredados

no negror da noite. E eu ouvia Carla e me envolvia

nas trepadeiras dos seus cabelos, no seu templo de música.

E pelos céus da minha paixão desfilavam em flor e fogo

os vultos de Vilma e de Vanessa – estandartes escarlates.

Assim, Duíno Selvagem, breve como as águas do Sertão,

estendo as musas escarlates que perenizam minha saga.

BODAS DE SANGUE

Para Cristina Hoyos

Que beleza é essa que tanto me incomoda?

Que olhar de tâmara – sâmaras que se semeiam –

transborda dos cântaros de tua íris?

O que anunciam teus inquisidores e translúcidos olhos?

Tudo em ti é duplo, senhora do amor bruxo.

De tuas mãos multiplicam-se os gestos e as bênçãos

e com tuas mãos dizes mais que cem mil bocas juntas

e essas mesmas mãos prenunciam a beleza de tuas ancas.

Mas mais do que tudo, o que impera em ti

são esses milagres que são tuas tetas,

dois punhais que a cada instante furam minha paz

e que me ensinaram a amargar a verdadeira sede.

Ah Cristina Hoyos, deusa de Espanha,

vem bailando em nuvens e em versos de Garcia Lorca,

vem com teus punhais para a minha peixeira de 12 polegadas,

pois as nossas bodas só podem ser de sangue.