Gonçalves de Magalhães: "5 Poemas"

INVOCAÇÃO À SAUDADE

Tu, que n’alma te embebes magoada,

Melancólica dor, e gota a gota

Vertes no coração tóxico acerbo,

Que entorpece a existência, e a vida rala!

Tu, tirana da ausência, que retratas

Em fugitiva sombra, em negro quadro

A imagem do passado;

Que ao filho sempre a mãe anosa antolhas,

A pátria ao peregrino, o amigo ao amigo,

O esposo à esposa; e ao malfadado escravo,

Que sem futuro pelo mundo vaga,

Mostras a liberdade, e o lar paterno;

E a cada simulacro que apresentas,

Com farpado aguilhão rasgas o peito

Do triste que te sofre;

E nos olhos sanguíneos, encovados,

Não lágrimas distilas,

Mas fel, só atro fel, bárbara, espremes.

Oh saudade! Oh martírio de alma nobre!

Malgrado o teu pungir, como és suave!

Como a rosa de espinhos guarnecida

Aguilhoa, e apraz co’o doce aroma,

Tu feres, e mitigas com lembranças.

Mas ah! o teu espinho ainda é mais duro;

E essas tuas lembranças são falazes,

Flores são que o punhal de Harmódio cobrem.

Para agora oprimir-me tudo se ergue;

Tudo agora de encantos se reveste,

Para mais agravar minha saudade.

Sítios qu’eu desdenhei, sítios que amava,

Templos que orar me viram respeitoso,

Estes céus de safira, estas montanhas

Cobertas de cocares de palmeiras,

Pais, amigos, irmãos, ah! tudo, tudo

Me está representando a fantasia,

Como que pouco a pouco quer matar-me.

Que cena há aí que mais encantos tenha,

Que ver lânguida virgem, pudibunda,

Pálida a fronte, as faces desbotadas,

Baixos os olhos, revoando a coma,

E uma terna expressão de oculta angústia

Que lavra-lhe as entranhas?

Que cena há aí que mais encantos tenha,

Que vê-la num baixel, segura ao mastro,

Suspiros exalar, longos suspiros,

Que voam murmurando, e se misturam

Co’os ventos que sibilam nas enxárcias?

De vez em quando olhar, e só ver nuvens,

Nuvens que o céu encobrem, retratando

Fugitivas imagens, que recordam

Terras da pátria; quem, meu Deus, quem pode

Resistir a tal cena?

Tu matas, oh saudade!... Às crespas ondas,

Delirante Moema, e quase insana,

Por ti ferida se arremessa.... e morre...

Que não pode a mesquinha

Longe viver do fugitivo amante,

Que tanto amor pagara com desprezos

Lindóia, entregue à dor, desesperada

N’ausência de Cacambo, mal lhe soa

Do caro esposo o último suspiro,

Também suspira, odeia a vida,... e morre...

E tu, Clara infeliz, filha dos bosques,

Gerada entre palmeiras,

Nada pode aprazer-te, nada pode

Extinguir-te a lembrança

Da rústica cabana, onde embalada

Em berço foste de tecidas varas.

De diurnas, domésticas fadigas

Descansada, lá quando alveja a lua

Em fundo azul, mil vezes te enxergaram

Num tronco de coqueiro reclinada,

Cantar da infância tuas árias saudosas,

Árias bebidas nos maternos lábios:

Ai... minha mãe, dizias.

Ai... minha mãe... quem sabe se ainda vives!

Aldeia onde nasci, pobre cabana,

Rede que me embalavas, eu vos choro!

Oh terra do Brasil, terra querida,

Quantas vezes do mísero Africano

Te regaram as lágrimas saudosas?

Quantas vezes teus bosques repetiram

Magoados acentos

Do cântico do escravo,

Ao som dos duros golpes do machado!

Oh bárbara ambição, que sem piedade,

Cega e surda de Cristo a lei postergas,

E assoberbando mares, e perigos,

Vais infame roubar, não vãs riquezas,

Mas homens, que escravizas!

Mil vezes o Senhor, para punir-te,

Opôs ao teu baixel ondas e ventos;

Mil vezes, mas embalde,

Nas cavernas do mar caiu gemendo.

À voz do Eterno obediente a terra

Se mostra austera e parca,

Que a lágrima do escravo esteriliza

O terreno que orvalha.

A Natureza preza a Liberdade,

E só franqueia aos livres seus tesouros.

Oh suspirada, oh cara Liberdade,

Descende asinha do Africano à choça,

Seu pranto enxuga, quebra-lhe as cadeias,

E adoça-lhe da pátria a dor saudosa.

Oh palavras! oh língua! quão sois fracas,

Para d’alma narrar os sentimentos!

Oh saudade, aflição dura e suave!

Oh saudade, que o rosto me descoras,

Saudade que me apertas, que nos lábios

Secas-me o almo riso,

E o pensamento meu absorves todo,

Como uma esponja o líquido, e o repartes

Co’o passado, o presente, e co’o futuro.

Oh saudade! Oh saudade!

Minhas endechas mal carpidas colhe;

Dá-me um lúgubre som, como o das vagas

Que nas praias se quebram

Sem ordem, como os meus chorados cantos;

Uma voz sepulcral, como o da rola

Que em solitária selva se lamenta;

Um acento funéreo, um eco lúgubre,

Como o eco das grotas, quando a chuva

Goteja reboando.

Ah! corram minhas lágrimas, ah! corram

A quantos meus gemidos escutarem.

Oh saudade! Oh saudade!

Pois que em minha alma habitas,

E sem cessar me lembras pais, e Pátria,

Minhas tristes endechas serão tuas,

Saudade, serei teu... Saudade, és minha.

A BELEZA

Oh Beleza! Oh potência invencível,

Que na terra despótica imperas;

Se vibras teus olhos

Quais duas esferas,

Quem resiste a teu fogo terrível?

Oh Beleza! Oh celeste harmonia,

Doce aroma, que as almas fascina;

Se exalas suave

Tua voz divina,

Tudo, tudo a teus pés se extasia.

A velhice, do mundo cansada,

A teu mando resiste somente;

Porém que te importa

A voz impotente,

Que se perde, sem ser escutada?

Diga embora que o teu juramento

Não merece a menor confiança;

Que a tua firmeza

Está só na mudança;

Que os teus votos são folhas ao vento.

Tudo sei; mas se tu te mostrares

Ante mim como um astro radiante,

De tudo esquecido,

Nesse mesmo instante,

Farei tudo o que tu me ordenares.

Se até hoje remisso não arde

Em teu fogo amoroso meu peito,

De estóica dureza

Não é isto efeito;

Teu vassalo serei cedo ou tarde.

Infeliz tenho sido até agora,

Que a meus olhos te mostras severa;

Nem gozo a ventura,

Que goza uma fera;

Entretanto ninguém mais te adora.

Eu te adoro como o anjo celeste,

Que da vida os tormentos acalma;

Oh vida da vida,

Oh alma desta alma,

Um teu riso sequer me não deste!

Minha lira que triste ressoa,

Minha lira por ti desprezada,

Assim mesmo triste,

Assim malfadada,

Teu poder, teus encantos pregoa.

Oh Beleza, meus dias bafeja,

Em teu fogo minha alma devora;

Verás de que modo

Meu peito te adora,

E que incenso ofertar-te deseja.

A CONFEDERAÇÃO DOS TAMOIOS

Como da pira extinta a labareda,

Ainda o rescaldo crepitante fica,

Assim do ardente moço a mente acesa

Na desusada luta que a excitara,

Ainda, alerta e escaldada se revolve!

De um lado e de outro balanceia o corpo,

Como após da tormenta o mar banzeiro;

Alma e corpo repouso achar não podem.

Debalde os olhos cerra; a igreja, as casas,

A vila, tudo ante ele se apresenta.

Das preces a harmonia inda murmura

Como um eco longínquo em seus ouvidos.

Os discursos do tio mutilados,

Malgrado seu, assaltam-lhe a memória.

No espontâneo pensar lançada a mente,

Redobrando de força, qual redobra

A rapidez do corpo gravitante,

Vai discorrendo, e achando em seu arcanos

Novas respostas às razões ouvidas.

Mas a noite declina, e branda aragem

Começa a refrescar. Do céu os lumes

Perdem a nitidez desfalecendo.

Assim já frouxo o Pensamento do índio,

Entre a vigília e o sono vagueando,

Pouco a pouco se olvida, e dorme, sonha,

Como imóvel na casa entorpecida,

Clausurada a crisálida recobra

Outra vida em silêncio, e desenvolve

Essas ligeiras asas com que um dia

Esvoaçará nos ares perfumados,

Onde enquanto réptil não se elevara;

Assim a alma, no sono concentrada,

Nesse mistério que chamamos sonho,

Preludiando a vista do futuro,

A póstuma visão preliba às vezes!

Faculdade divina, inexplicável

A quem só da matéria as leis conhece.

Ele sonha... Alto moço se lhe antolha

De belo e santo aspecto, parecido

Com uma imagem que vira atada a um tronco,

E de setas o corpo traspassado,

Num altar desse templo, onde estivera,

E que tanto na mente lhe ficara,

— "Vem!" lhe diz ele e ambos vão pelos ares.

Mais rápidos que o raio luminoso

Vibrado pelo sol no veloz giro,

E vão pousar no alcantilado monte,

Que curvado domina a Guanabara.

Cerrado nevoeiro se estendia

Sobre a vasta extensão de espaço em torno,

Cobertando o verdor da imensa várzea;

E o topo da montanha sobranceiro

Parecia um penedo no Oceano.

Mas o velário de cinzenta névoa

Pouco a pouco, subindo adelgaçou-se,

E rarefeito enfim, em brancas nuvens.

Foi flutuando pelo azul celeste.

Que grandeza! Que imensa majestade!

Que espantoso prodígio se levanta!

Que quadro sem igual em todo o mundo,

Onde o sublime e o belo em harmonia

O pensamento e a vista atrai, enleva

E f az que o coração extasiado

Se dilate, se expanda, e bata, e impila

O sangue em borbotões pelas artérias!

Os olhos encantados se exorbitam,

Como as vibradas cordas de uma lira,

De almo prazer os nervos estremecem;

E o espírito pairando no infinito,

Do belo nos arcanos engolfado,

Parece alar-se das prisões do corpo.

Niterói! Niterói! como és formosa!

Eu me glorio de dever-te o braço!

Montanhas, várzeas, lagos, mares, ilhas,

Prolífica Natura, céu ridente,

Léguas e léguas de prodígios tantos.

Num todo tão harmônico e sublime,

Onde olhos o verão longe deste Éden?

NAPOLEÃO EM WATERLOO

Tout na manqué que quand tout avait

Réussi
.

Napoleão em S. Helena (memorial).

Eis aqui o lugar onde eclipsou-se

O Meteoro fatal às régias frontes!

E nessa hora em que a glória se obumbrava,

Além o Sol em trevas se envolvia!

Rubro estava o horizonte, e a terra rubra!

Dous astros ao ocaso caminhavam;

Tocado ao seu zênite haviam ambos;

Ambos iguais no brilho; ambos na queda

Tão grandes como em horas de triunfo!

Waterloo!... Waterloo!... Lição sublime

Este nome revela à Humanidade!

Um Oceano de pó, de fogo, e fumo

Aqui varreu o exército invencível,

Como a explosão outrora do Vesúvio

Até seus tetos inundou Pompéia.

O pastor que apascenta seu rebanho;

O corvo que sanguíneo pasto busca,

Sobre o leão de granito esvoaçando;

O eco da floresta, e o peregrino

Que indagador visita estes lugares:

Waterloo!... Waterloo!... dizendo, passam.

Aqui morreram de Marengo os bravos!

Entretanto esse Herói de mil batalhas,

Que o destino dos Reis nas mãos continha;

Esse Herói, que c’oa ponta de seu gládio

No mapa das Nações traçava as raias,

Entre seus Marechais, ordens ditava!

O hálito inflamado de seu peito

Sufocava as falanges inimigas,

E a coragem nas suas acendia.

Sim, aqui ‘stava o Gênio das vitórias,

Medindo o campo com seus olhos de águia!

O infernal retintim do embate de armas,

Os trovões dos canhões que ribombavam,

O sibilo das balas que gemiam.

O horror, a confusão, gritos, suspiros,

Eram como uma orquestra a seus ouvidos!

Nada o turbava! — Abóbadas de balas,

Pelo inimigo aos centos disparadas,

A seus pés se curvavam respeitosas,

Quais submissos leões; e nem ousando

Tocá-lo, ao seu ginete os pés lambiam.

Oh! por que não venceu? — Fácil lhe fora!

Foi destino, ou traição? — Águia sublime

Que devassava o céu com vôo altivo

Desde as margens do Sena até ao Nilo!

Assombrando as Nações co’as largas asas,

Por que se nivelou aqui c’os homens?

Oh! por que não venceu? — O Anjo da glória

O hino da vitória ouviu três vezes;

E três vezes bradou: — É cedo ainda!

A espada lhe gemia na bainha,

E inquieto relinchava o audaz ginete,

Que soía escutar o horror da guerra,

E o fumo respirar de mil bombardas.

Na pugna os esquadrões se encarniçavam;

Roncavam pelos ares os pelouros;

Mil vermelhos fuzis se emaranhavam;

Encruzadas espadas, e as baionetas,

E as lanças faiscavam retinindo,

Ele só impassível como a rocha,

Ou de ferro fundido estátua equestre,

Que invisível poder mágico anima,

Via seus batalhões cair feridos,

Como muros de bronze, por cem raios;

E no céu seu destino decifrava.

Pela última vez c’oa espada em punho,

Rutilante na pugna se arremessa;

Seu braço é tempestade, a espada é raio!...

Mas invencível mão lhe toca o peito!

É a mão do Senhor! barreira ingente;

Basta, guerreiro, Tua glória é minha;

Tua força em mim ‘stá. Tens completado

Tua augusta missão. — És homem; — pára.

Eram poucos, é certo; mas que importa?

Que importa que Grouchy, surdo às trombetas,

Surdo aos trovões da guerra que bradavam:

Grouchy, Grouchy, a nós, eia, ligeiro;

O teu Imperador aqui te aguarda.

Ah! não deixes teus bravos companheiros

Contra a enchente lutar, que mal vencida

Uma após outra em turbilhões se eleva,

Como vagas do Oceano encapelado,

Que furibundas se alçam, lutam, batem

Contra o penedo, e como em pó recuam,

E de novo no pleito se arremessam.

Eram poucos, é certo; e contra os poucos

Armadas as Nações aqui pugnavam!

Mas esses poucos vencedores foram

Em Iena, em Montmirail, em Austerlitz.

Ante eles o Tabor, e os Alpes curvos

Viram passar as águias vencedoras!

E o Reno, e o Manzanar, e o Adige, e o Eufrates

Embalde à sua marcha se opuseram.

Eram os poucos que jamais vencidos

Os dias seus contavam por batalhas,

E de cãs se cobriram nos combates;

O sol do Egito ardente assoberbaram,

A peste em jafa, a sede nos desertos,

A fome, e os gelos dos Moscóvios campos;

Poucos que se não rendem; — mas que morrem!

Oh! que para vencer bastantes eram!

A terra em vão contra eles pleiteara,

Se Deus, que os via, não dissesse: Basta.

Dia fatal, de opróbrio aos vencedores!

Vergonha eterna à geração que insulta

O Leão que magnânimo se entrega.

Ei-lo sentado em cima do rochedo,

Ouvindo o eco fúnebre das ondas,

Que murmuram seu cântico de morte:

Braços cruzados sobre o largo peito,

Qual náufrago escapado da tormenta,

Que as vagas sobre o escolho rejeitaram;

Ou qual marmórea estátua sobre um túmulo.

Que grande idéia ocupa, e turbilhona

Naquela alma tão grande como o mundo?

Ele vê esses Reis, que levantara

Da linha de seus bravos, o traírem.

Ao longe mil pigmeus rivais divisa,

Que mutilam sua obra gigantesca;

Como do Macedônio outrora o Império

Entre si repartiram vis escravos.

Então um riso de ira, e de despeito

Lhe salpica o semblante de piedade.

O grito ainda inocente de seu filho

Soa em seu coração, e de seus olhos

A lágrima primeira se desliza.

E de tantas coroas que ajuntara

Para dotar seu filho, só lhe resta

Esse Nome, que o mundo inteiro sabe!

Ah! tudo ele perdeu! a esposa, o filho,

A pátria, o mundo, e seus fiéis soldados.

Mas firme era sua alma como o mármor,

Onde o raio batia, e recuava!

Jamais, jamais mortal subiu tão alto!

Ele foi o primeiro sobre a terra.

Só, ele brilha sobranceiro a tudo,

Como sobre a coluna de Vendôme

Sua estátua de bronze ao céu se eleva.

Acima dele Deus, — Deus tão-somente!

Da Liberdade foi o mensageiro.

Sua espada, cometa dos tiranos,

Foi o sol, que guiou a Humanidade.

Nós um bem lhe devemos, que gozamos;

E a geração futura agradecida:

Napoleão, dirá, cheia de assombro.

O ANAGRAMA

Dos vates a antiga usança

Quis respeitoso seguir,

Ensaiando em anagrama

Teu doce nome exprimir;

Mas a mente em vão se cansa,

No desejo que me inflama

Nada me vem acudir.

Não desistindo da idéia,

Volto a ela sem cessar;

Diversos nomes invento,

Sem nenhum poder achar,

Que seja nome de idéia,

E se preste ao meu intento,

Sem o teu muito ocultar.

Vendo alfim que não podia

Teu anagrama fazer;

Que quantos eu inventava

Nada queriam dizer;

Uma idéia à fantasia,

Quando já nada esperava,

Me veio enfim socorrer.

Foi idéia luminosa,

Direi quase inspiração,

Pois que senti de repente

Palpitar-me o coração.

Sua força imperiosa

Foi tal, qu'eu obediente

Dei-lhe pronta execução.

De papel em uma fita

Teu lindo nome escrevi;

Pondo as letras separadas,

Co'a tesoura as dividi.

Cada solta letra escrita

Enrolei, e baralhadas,

Numa caixinha as meti.

Tudo ao acaso deixando,

Da sorte o cofre agitei;

E tirando-as de uma em uma,

Uma após outra as tracei.

Oh prodígio! Oh pasmo! Quando

Esta maravilha suma

De um mero acaso esperei?

Já Urânia — escrito estava!

Foi Amor quem o escreveu!

Não, não foi obra do acaso;

Teu nome veio do céu!

Aquele — já — me ordenava

Que da Urânia do Parnaso

Fosse o nome agora teu.

Que para mim renascida

A Musa Urânia serás.

Que ao céu e a Deus minha mente

Tu sempre levantarás.

Musa real, não fingida,

Unida a mim ternamente,

Celeste amor me terás.

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Fonte

"Toda a Poesia: Antologia Poética". Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2015.