Almada Negreiros: "5 Poemas"

A SOMBRA SOU EU

A minha sombra sou eu,

ela não me segue,

eu estou na minha sombra

e não vou em mim.

Sombra de mim que recebo luz,

sombra atrelada ao que eu nasci,

distância imutável de minha sombra a mim,

toco-me e não me atinjo,

só sei dó que seria

se de minha sombra chegasse a mim.

Passa-se tudo em seguir-me

e finjo que sou eu que sigo,

finjo que sou eu que vou

e que não me persigo.

Faço por confundir a minha sombra comigo:

estou sempre às portas da vida,

sempre lá, sempre às portas de mim!

RONDEL DO ALENTEJO

Em minarete

mate

bate

leve

verde neve

minuete

de luar.

Meia-noite

do Segredo

no penedo

duma noite

de luar.

Olhos caros

de Morgada

enfeitava

com preparos

de luar.

Rompem fogo

pandeiretas

morenitas,

bailam tetas

e bonitas,

bailam chitas

e jaquetas,

são de fitas

desafogo

de luar.

Voa o xaile

andorinha

pelo baile,

e a vida

doentinha

e a ermida

ao luar.

Laçarote

escarlate

de cocote

alegria

de Maria

la-ri-rate

em folia

de luar.

Giram pés

giram passos

girassóis

os bonés,

os braços

estes dois

iram laços

o luar.

colete

esta virgem

endoidece

como o S

do foguete

em vertigem

de luar.

Em minarete

mate

bate

leve

verde neve

minuete

de luar.

CANÇÃO DA SAUDADE

Se eu fosse cego amava toda a gente.

Não é por ti que dormes em meus braços que sinto amor. Eu amo a minha irmã gêmea que nasceu sem vida, e amo-a a fantasiá-la viva na minha idade.

Tu, meu amor, que nome é o teu? Dize onde vives, dize onde moras, dize se vives ou se já nasceste.

Eu amo aquela mão branca dependurada da amurada da galé que partia em busca de outras galés perdidas em mares longuíssimos.

Eu amo um sorriso que julgo ter visto em luz do fim-do-dia por entre as gentes apressadas.

Eu amo aquelas mulheres formosas que indiferentes passaram a meu lado e nunca mais os meus olhos pararam nelas.

Eu amo os cemitérios - as lajens são espessas vidraças transparentes, e eu vejo deitadas em leitos floridos virgens nuas, mulheres belas rindo-se para mim.

Eu amo a noite, porque na luz fugida as silhuetas indecisas das mulheres são como as silhuetas indecisas das mulheres que vivem em meus sonhos. Eu amo a lua do lado que eu nunca vi.

Se eu fosse cego amava toda a gente.

MÃE!

Mãe! a oleografia está a entornar o amarelo do Deserto por cima da

minha vida. O amarelo do Deserto é mais comprido do que um dia todo!

Mãe! eu queria ser o árabe! Eu queria raptar a menina loira!

Eu queria saber raptar.

Dá-me um cavalo, mãe! Até a palmeira verde está esmeralda! E o anel?!

A minha cabeça amolece ao sol sobre a areia movediça do Deserto!

A minha cabeça está mole como a minha almofada!

Há uns sinais dentro da minha cabeça, como os sinais do Egípcio,

como os sinais do Fenício. Os sinais destes já têm antecedentes e eu

ainda vou para a vida.

Não há muros para que haja estrada! Não há muros para pôr cartazes!

Não está a mão de tinta preta a apontar — por aqui!

Só há sombras do sol nas laranjeiras da outra margem, e todas as noites

o sono chega roubado!

Mãe! As estrelas estão a mentir. Luzem quando mentem. Mentem

quando luzem. Estão a luzir, ou mentem?

Já ia a cuspir para o céu!

Mãe! a minha estrela é doida! Coube-me nas sortes a Estrela-doida!

Mãe! dá-me um cavalo! Eu já sou o galope! Há uma palmeira, Mãe!

O que quer dizer um anel? Tem uma esmeralda.

Mãe! eu quero ser as três oleografias!

RUÍNAS

Pandeiros rotos e coxas taças de cristal aos pés da muralha.

Heras como Romeus, Julietas as ameias. E o vento toca, em bandolins distantes, surdinas finas de princesas mortas.

Poeiras adormecidas, netas fidalgas de minuetes de mãos esguias e de cabeleiras embranquecidas.

Aquelas ameias cingiram uma noite pecados sem fim; e ainda guardam os segredos dos mudos beijos de muitas noites. E a lua velhinha todas as noites reza a chorar: Era uma vez em tempo antigo um castelo de nobres naquele lugar... E a lua, a contar, para um instante - tem medo do frio dos subterrâneos.

Ouvem-se na sala que já nem existe, compassos de danças e risinhos de sedas.

Aquelas ruinas são o tumulo sagrado de um beijo adormecido - cartas lacradas com ligas azuis de fechos de oiro e armas reais e lizes.

Pobres velhinhas da cor do luar, sem terço nem nada, e sempre a rezar...

Noites de insônia com as galés no mar e a alma nas galés.

Archeiros amordaçados na noite em que o coche era de volta ao palácio pela tapada d'El-rei. Grande caçada na floresta--galgos brancos e Amazonas negras. Cavaleiros vermelhos e trombetas de oiro no cimo dos outeiros em busca de dois que faltam.

Uma gondola, ao largo, e um pajem nas areias de lanterna erguida dizendo pela brisa o aviso da noite.

O sapato d'Ela desatou-se nas areias, e foram calça-lo nas furnas onde ninguém vê. Nas areias ficaram as pegadas de um par que se beija.

Notícias da guerra - choros lá dentro, e crepes no brasão. Ardem círios, serpentinas. Ha mãos postas entre as flores.

E a torre morena canta, molenga, doze vezes a mesma dor.