A CABRA-CEGA
A Laudelino Freire
O rosado vivo
do crepúsculo esmaiava já numa palidez fria que um azul ferrete invadia, quando
o André, depois de arrumado o gado, de porrete em punho e chapéu à banda,
encaminhou-se cantando para a Várzea de Baixo, onde o engenho do tio Luiz
Dutra, de fornalha acesa, bulhando de alegria, farinhava para todo o ano.
Ia lentamente
escurecendo. Um gelado sopro do norte deslocava-se, rijo e sibilante, do pendor
alcantilado da serra; e, de vez em quando, fortes rajadas, cortantes como
lâminas afiadas, passavam, rastejantes e furiosas, arrepiando as árvores e
enchendo de uma zoeira lúgubre a planície. No alto, do amplo azul curvo e
esgazeado do Espaço, pendia e cintilava uma prateada e deslumbradora
florescência de estrelas, que a Via Láctea brandamente nevava e atravessava em
faixa.
Ainda em caminho,
já quase ao chegar à encruzilhada que ia dar ao engenho, o André ouviu bem
clara no ar a voz melancólica e sonora do forneador, cantando a Bela
menina, e as frescas e tilintantes risadas das moças, dentre as quais
sobressaía, límpida, simpática e doce, a da Francisca, a filha mais nova do tio
Luiz. E, estugando o passo, ansioso por chegar de uma vez, avistou, logo
adiante, o clarão avermelhado do forno do engenho, que se projetava através da
porta, largo e suavíssimo, iluminando transversalmente o terreiro arenoso e
branco, onde dava grandes latidos roucos, ao sentir barulho de gente, o Fila, o
velho cão de guarda da casa.
Explodiram de novo
as castas risadas das raparigas, que atravessavam aos pulos, com as saias ao
vento, a claridade viva da porta.
Brincava-se a
cabra-cega.
O André, ao chegar,
mal pôs o pé no portal e deu boa-noite a todos, fazendo um gesto de longe com a
mão direita aos lábios para pedir a bênção aos tios que peneiravam num cocho
massa para beijus, raspou-se logo a ter com as raparigas que se divertiam
escondidas pelas ervagens, pelos cafezeiros e laranjeiras próximos, enquanto
uma outra, baixota e de grandes ancas carnudas, vendada nos olhos com um lenço
arroxeado em volta da cabeça, as procurava por toda a parte, com um tato
incerto e desajeitado de cego, estonteada, às apalpadelas.
Então o André
gritou que também queria entrar na brincadeira e, disparando em seguida, foi
acocorar-se numa das empenas do engenho, dando o sinal de “ticar”, fazendo — uh-uh! E por um descuido e uma facilitação de
rapaz adestrado e manhoso, foi-se deixando ficar parado, até que a rapariga,
casualmente, o pegou pelas costas, vocalizando sonoramente:
— Está tico; tiquei!
Todos correram
então para a canzola, num grande alarido de satisfação; e a Francisca Dutra, a
mais galante e desembaraçada da roda, a bela namorada do André, saiu à frente,
e desatando o lenço do rosto da Joana o foi atar nos olhos dele, com segurança,
a grandes nós rijos atrás da cabeça. Depois, batendo-lhe de mão espalmada nas
costas, na atitude inquieta e livre de quem quer fugir, com um aspecto de
gazela arisca, deitou a correr com as companheiras para trás do engenho, após
ter pronunciado violentamente à grossa nuca do rapaz, com o seu bom hálito
quente e perfumoso, as velhas e tradicionais palavras cabalísticas, que a gente
sabe tão bem de cor na infância:
— Cabra-cega, de onde é que vens? — Venho do Moinho. — O que é que trazes? — Um saquinho de farinha. — Dá-me um bocadinho. — Não te dou, não!
E ditas estas
palavras, muito entrecortadas de riso, sob a pressão suave da derradeira
palmada do jogo que manda partir imediatamente os que se vão esconder, o rapaz
botou-se, a toda, na direção ruidosa das saias esvoaçantes. Atravessou-lhe
então o espírito, como uma lava, uma ideia deliciosa de amor: perseguir a
Francisca, a adorada amada e agarrá-la, abraçá-la e beijá-la ali, sofregamente,
sob as ramagens...
E, seguindo o fru-fru
guiador do seu rastro, com o coração aos saltos sob aquela lembrança inefável,
atravessou a correr pelos fundos do engenho, onde estacou subitamente ante a
presença embaraçadora de umas sebes altas, que floresciam vigorosamente aí
impedindo a passagem por aquele lado. Desesperado, tentou arrancar o lenço, mas
não o conseguindo pela segurança com que lho tinham amarrado, começou
nervosamente a tatear as ramagens, respirando a longos haustos: e dando de
repente com uma aberta na verdura, onde lhe pareceu que um rumor se aninhava,
avançou logo precipitadamente, num grande alvoroço...
As bananeiras,
perto, farfalhavam melancolicamente, com as franjas tremulando à rajada do
vento.
O André, de um
ímpeto, rompeu a rebuscar as moitas entrelaçadas, quando esbarrou com um corpo
de mulher agachado; e julgando que fosse a Francisca, todo trêmulo e
emocionado, as mãos escaldando, numa arrebatação, o foi apalpando e enlaçando
carinhosamente — a alma em febre, ofegante, numa saciação frenética
de beijos, pela nuca, pelo seio e pela cara.
A mulher, então,
desandou a berrar como uma louca, esganiçadamente, e ele, estranhando lhe a voz
sibilante e desafinada de velha, soltou-a logo, assustado, nervoso, numa “entaladela”, arrancando o laço dos olhos atrapalhadamente, num pânico,
numa perturbação, arranhando a pele do rosto trigueiro com as suas grossas
mãos, duras e calosas de lavrador. E ao reconhecer que era a mulher do Domingos
Téa, o Cara Feia, como o chamava o povo, pelo acentuado feroz das suas
feições, sempre afiveladas numa seriedade carrancuda e hostil de assassino — um bruto que só de um murro matava-o! —
abandonou tudo e deitou a correr para a estrada como um cão perseguido.
Santa Catarina, 1886.
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Fonte:
Virgílio Várzea: Mares e campos. Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2014.
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