Alexei Bueno: "5 Poemas"

LAPA

Nesta casa antiga,

Sob estas volutas,

Como ri com as putas

Entre uma e outra briga.

Como virei copos

E extingui charutos,

Discuti com brutos,

Vaiei misantropos.

Urinei nas pias,

Vomitei nas portas,

Com passadas tortas

Vi nascer os dias.

Velha, velha casa,

Como ainda és a mesma.

(Não tens dentro a lesma

Que nos funda e abrasa.)

BECO DOS BARBEIROS

Nossos pés e as folhas secas

Há tempos, tempos, te roçam

As pedras, quase as remoçam,

Polidas como carecas.

As folhas, como os calçados

Perdidos para o outro mundo

Dão-te um concerto profundo

De estalos, riscos, chiados.

Folhas de oitis, de mangueiras,

Botas, tamancos, coturnos,

Pés nus, ébrios pés noturnos,

Jornais lidos, amendoeiras,

Chinelos, heras, jaqueiras,

Gramíneas, notas fiscais,

Bilhetes de nunca mais,

Bengalas de áureas ponteiras,

Sapatos, rosas, cobranças,

Folhas dos homens, dos troncos,

Todos hirtos, ambos broncos,

Sapatilhas, pés de crianças,

Que ruído em rio, que rio

De eras sem fim, litania

Do abismo, na pista esguia

Do teu traçado sombrio

Que, à frente e atrás, é uma foz

Dando ao nada, é o dom das ruas,

Sob uns cem mil sóis, mil luas,

Ruidoso, fluente, feroz.

CEMITÉRIO DAS POLACAS

Nos beliches sobre o oceano,

Nas camas de Lapa ou Mangue

Fizeram-se, corpo e sangue,

Algo horizontal e plano.

Sob o lustre, ao som do piano,

Quanto gesto ousado ou langue,

Que mudo medo da gangue

Que as trouxe, que asco inumano.

Mas ei-las, ainda deitadas

Nos seus leitos de cimento,

Seus barcos sem amuradas.

Doadoras do esquecimento,

Ei-las na paz olvidadas

De todos, menos do vento.

APELO

Quando, cidade, eu deixar-te,

Em que mundos pulsará

Esta falta que já está

Por aqui, por tanta parte?

Esta saudade sem termo

Para onde irá? Que desgraça

O exílio do que se passa

No teu corpo infante e enfermo.

Nunca mais, manhã bem cedo,

Caminhar na Rua Larga

Entre os caminhões de carga

E o abrir portas, que degredo.

Nunca mais o Bar do Joia,

O Gaúcho, o Paladino.

O que há depois do destino?

Sem mãos, que mão nos apoia?

Nunca mais os sebos reles

Da Feijó, da Tiradentes,

Nem as luzes descendentes

Sobre as mais diversas peles.

Nunca mais o Hotel Planalto,

O Triângulo das Sardinhas,

Velhas pedintes mesquinhas,

A corrida após o assalto.

O ouro vítreo das tulipas,

Os sinos nas rijas torres,

As querelas entre os porres,

O óleo sujo a fritar tripas.

PASSEIO PÚBLICO

(DEVANEIO)

Como a vida cansa. Fosse eu já um busto

Num jardim bem sujo, entre espinheiros rombos.

Meu crânio lustroso sob um sol adusto

Ficaria branco com as fezes dos pombos.

Que em meu pedestal os bêbados, aos tombos,

Viessem se escorar e vomitar sem susto.

Bandas no coreto, entre marciais ribombos,

Nunca acordariam meu perfil vetusto.

Máscara sem alma, patinando ao vento,

Que nenhum passante sequer fitaria,

Tendo embaixo um nome que ninguém leria.

E se alguém o lesse, no fragor violento

Da hora do retorno, nem o guardaria,

Servo de um senhor que não se aplaca: o dia.

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Fonte:

Revista da Academia Carioca de Letras - Edição Comemorativa: Organização: Paulo Roberto Pereira: “ 450 Anos da Cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro, 2015.”