ROGÉRIO, O RUDE
E um velho apareceu. Muito velho; os
cabelos brancos, encacheada coma desciam-lhe aos ombros, tão brancos, tão
realmente prata, que todo o ouro do dia nascente não conseguia dourar.
Perdia-se sobre aquele inverno, todo o esforço de um sol pujante de primavera.
- Vens, talvez ao meu apelo? Ninguém me
pode valer. Queixo-me do passado irrevogável que me preparou esta vida de
amarguras. Não há remédio.
- Nada desejo, entretanto, para mim; meu
filho são as minhas aspirações e o infeliz, tão moço, é já um condenado. Eu o
quisera iluminado e a escola o repeliu. Cresceu-lhe pêlos à beira da testa como
orelhas de onagro e eu lhe quisera um perfil de medalha. Indico-lhe a cidade, o
caminho largo do sucesso e o selvagem reclama o campo, o campo. Quisera vê-lo
calcando aos pés o galanteio das princesas, tapete de corações!... e vou
surpreendê-lo a desabotoar amor às virtudes campônias cheirando a estrume e a
feno...
- Tranquiliza-te. Teu filho está grande.
Mas é preciso que me ouças. Deixa cair a foice; o trabalho é a escravidão.
Míseros, aqueles que se escravizam à gleba. O pedreiro acumula a alvenaria,
sobrepondo custosamente as lascas de rocha; edifica o fundamento e o esqueleto
da muralha. Vem o pintor e encobre a valia de todo aquele trabalho com a
ligeira camada das tintas. E o arquiteto vem e debuxa a linha aristocrática do
arabesco, que é como uma inscrição em que se recomenda ao futuro e à glória. E
o estatuário sobre o monumento do pintor e do arquiteto apóia uma grande
estátua, asas de bronze abertas para o céu, como um anjo insolente de gênio,
presto a escapar-se para a apoteose. Quem vai lembrar-se, diante desta
grandeza, do obscuro operário da muralha? O pedreiro trabalha; é o servo; os
outros triunfam. Triunfar é fabricar aparências. O melhor pedestal da nossa vitória
é o despeito da concorrência. A evidência fere o despeito com um
deslumbramento. Fabrica a evidência e verás.
"Nada me perguntes. Bem sei do que
digo. Sou muito velho. Chamam-me zombando o Experiência, e eu me chamo Século. Sou filho do
Tempo e vou... meu destino é ir. Os dias são os meus irmãos; passam por mim,
conheço-lhes o sorriso. Toma. Este é o cofre dos meus recursos. Retira a mão,
cheia quanto precisares. Tudo terás para teu filho. O condão misterioso da
caixa guarda expedientes contados pelos teus desejos. Tudo terá teu filho. Será
grande, iluminado, poderoso. Vencerá distâncias sociais e altitudes de
prestígio. Fidalgo? É pouco. Príncipe? Pouco. Monarca? Ainda pouco. Ele será
Papa! Chamar-se-á - Leão."
E o velho extinguiu-se numa evasão de sonho,
desfeito em névoa, em nada, como uma forma de vapores no espaço, deixando
apenas por momentos a impressão lúcida das alvas barbas, como a lembrança de um
meteoro.
"Fabrica a evidência e verás, dissera
o velho, fabrica e evidencia. Mas é incrível! A alma latente do mundo não se
revela assim... mas este cofre é real, é positivo. Uma ilusão palpável?! E o
que será então a realidade? Abramo-lo e ensaiemos."
Aberto o cofre, foi como um derramamento de
Paraíso. Expandiu-se no ambiente uma sensação de ventura que chegou até às
flores. Os pedúnculos dobraram-se vencidos, ternos da morbidez langue do ar.
- Que meu filho apareça.
E mal fora este desejo enunciado, que
surgiu em pessoa Rogério, o rude, olhos oblíquos de selvagem, pêlos fartos à
beira da testa, como orelhas de onagro:
- Que me quereis, pai?
- Que sejas nutrido...
E ali mesmo, a olhos vistos Rogério inchou
como um balão, arredondou-se de plástica; exibiu-se às ambições paternas,
bochechudo como um sopro de Éolo, alteadas as protuberâncias da carne em polpas
de ádipe, avançando e ostensivo o umbigo em próspero ventre de Sileno jovem.
- Que sejas belo.
E no mesmo instante, sobre a gorda
prosperidade de Rogério, abriram-se as rosas da formosura. Esvaíram-se os pêlos
do onagro; o olhar oblíquo do selvagem endireitou-se em franca perpendicular,
temperada de atrevimento. Fossem lá reconhecê-lo dentro daquela frescura macia
de cores e de carnes, esgaravatar-lhe a minguadíssima parcela de boçalidade
agreste que lhe servia de alma, nos interstícios da Ironia daquele sorriso de
bailarina petulante.
- Que detestes convictamente o campo e
todas as suas tentações.
E no coração de Rogério nasceu de súbito
estranho mal-estar, a febre dos predestinados; espécie de saudade absurda de
cousas desconhecidas, grandes ruas, vastas praças, tumulto e movimento durante
o dia, luz e festas durante a noite; sede de viagens e fome de aventuras,
avidez intensa por grandes tentativas e maiores êxitos. Apagou-se a memória dos
primeiros anos, a meninice de poldro, a adolescência de bode farto. Fugiu-lhe
de vez o aferradíssimo apego aos idílios do estrume e dos fenos.
"Parte, meu filho, e vai pelo mundo.
Grande hás de ser, iluminado e poderoso. Fidalgo? É pouco. Príncipe? Pouco.
Monarca? Ainda pouco. Tu serás Papa! Chamar-te-ás Leão. Parte!"
E tantas vezes abriu-se o cofre dos
recursos que, Rogério o rude subiu ao trono pontifical.
Mordei-vos, despeitados! Invejosos,
imitadores e plagiários, basbaques das honrarias que levais a vida olhando para
o alto, impotentes de todas as categorias, e de todas as ambições, mordei-vos!
Ele triunfou. Entronizou-se no superlativo da pose. Tudo que se arma na terra de
brocardo e ouro, tudo ele foi; hoje, é Papa e chama-se Leão. Dobrai o joelho;
beijai-lhe as pegadas, que cada prego de seu calçado grava no chão um selo de
santidade. O favor de um só dos seus olhares exalta-nos e nos enche com a
munificência de Assuerus. Que se há de fazer ao homem a quem el-rei quer
honrar? Ele olha e basta. Aquele olhar veste-nos do linho real, e, sobre
opulentos jaezes de um corcel altivo, passeia-nos através dos aplausos de uma
capital em delírio.
Roma é o cenário do seu triunfo, a herdeira
universal do esplendor artístico das idades, do aparato ostentoso da humana
vaidade no passado, metrópole arrogante de todas as ênfases do catolicismo,
orgulhosa da glória dinástica das próprias tradições.
Lá está.
Diante, rojam-se os cardeais, fazendo
agitar-se em mar de sangue a multidão dos ombros em cabeções vermelhos. Mais
baixo, no escuro, a massa miserável de uma população prostrada. Dessa
humilhação e dessa sombra, eleva-se apenas, medroso ainda assim de se elevar,
um murmúrio de prece. Ao redor do trono, sob o docel, vistosa homenagem da
Arte, imagens que passam com a expressão celestial dos rostos de Fra-Angélico,
visões da capela Sixtina, academias funambulescas que se contorcem, acrobatas
do terror, que se despenham de toda a altura do céu e da Fé - povoando o espaço
de aspectos contraditórios em grandiosa desordem, enquanto vibra e avulta,
solene na cúpula enorme, a música dos êxtases de Santa Cecília.
E ele no centro, Rogério, hoje Leão,
nutrido e belo, em seda branca da cor das transfigurações, sob a tiara de ouro,
pasmado de se ver tão grande, mal avistando ao longe, na multidão, o pai que o
adora de baixo, acaçapado e satisfeito!
Até que um dia, notando-se-lhe espantosa
imobilidade, como se pela magia transformadora das grandezas, acabasse por se
consubstanciar o entronizado com o trono, alguém ousado subiu até a eminência a
verificar...
Levantaram-lhe a tiara como uma tampa, e
viram, maravilha! e viram, no fundo, seco, mirrado e reduzido...
Rogério, o rude, morrera havia muito,
dentro daquela armadura de esplendor e de aparência, da nostalgia dos seus
campos, represália terrível da boçalidade ludibriada.
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Fonte:
Raul Pompeia: Contos Completos. Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2014.
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Fonte:
Raul Pompeia: Contos Completos. Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2014.
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