Francisca Júlia: "5 Poemas"

DANÇA DE CENTAURAS

Patas dianteiras no ar, bocas livres dos freios,

Nuas, em grita, em ludo, entrecruzando as lanças,

Ei-las, garbosas vêm, na evolução das danças

Rudes, pompeando à luz a brancura dos seios.

A noite escuta, fulge o luar, gemem as franças;

Mil centauras a rir, em lutas e torneios,

Galopam livres, vão e vêm, os peitos cheios

De ar, o cabelo solto ao léu das auras mansas.

Empalidece o luar, a noite cai, madruga...

A dança hípica pára e logo atroa o espaço

O galope infernal das centauras em fuga:

É que, longe, ao clarão do luar que empalidece,

Enorme, aceso o olhar, bravo, do heróico braço

Pendente a clava argiva, Hércules aparece...

DE VOLTA

Mais encanto que a mais populosa cidade,

Dentre tantas que viu, a sua aldeia encerra,

— Uma nesga de gleba e socalcos de serra

Sob um céu sempre azul, de ampla serenidade.

Por tudo o olhar derrama ungido de saudade,

E, evocando o passado, os tristes olhos cerra.

Neste instante feliz, nada há que mais lhe agrade

Que sentir-se entre os seus em sua própria terra.

Chega. O primeiro amigo a quem a mão aperta,

Quase à meiga pressão se esquiva, indiferente,

E de outras efusões mais vivas se liberta.

Nessa mão, que recua, outras, frias, pressente...

Antes exílio e dor, pão duro e vida incerta,

Que o desprezo arrostar da sua própria gente.

  

DESEJO INÚTIL

(a Vicente de Carvalho)

Qualquer cousa afinal de belo escolher devo

Para em verso plasmar no esforço da obra-prima:

Flor que viceja à sombra, asa que paira em cima,

Aroma de um pomar ou de um campo de trevo.

Aroma, ou asa, ou flor... Tudo o que diga e exprima

Perde, ao moldar-se em verso, o seu próprio relevo,

Porque sinto, mau grado a glória com que escrevo, ["mau grado" mesmo]

Presa a imaginação no limite da rima.

Não val pois provocar, e sem que isto te praza,

Minh'alma, e por amor d'arte que se não doma,

A mágoa que te dói e a febre que te abrasa:

O aroma, sente! est'asa, admira! esta flor, toma!

Mas deixa continuar inexprimidas a asa,

A beleza da flor e a frescura do aroma.

EGITO

No ar pesado, nenhum rumor, o menor grito;

Nem no chão calvo e seco o mais pequeno adorno;

Um velho ibe somente arranca um raro piorno

Que cresce pelos vãos das lájeas de granito.

A aura branda, que vem do deserto infinito,

Arrepia, ao de leve, a água do Nilo, em torno.

Corre o Nilo, a gemer, sob um calor de forno

Que, em ondas, desce do alto e invade todo o Egito.

Destacando na luz, agora o vulto absorto

De um adelo que passa, em caminho da feira,

Dá mais um tom de mágoa ao vasto quadro morto.

Bate na areia o sol. E, num sonho tranquilo,

Pompeia, ao largo, a alvura uma barca veleira,

A tremer, a tremer sobre as águas do Nilo.

  

INVERNO

Outrora, quanta vida e amor nestas formosas

Ribas! Quão verde e fresca esta planície, quando,

Debatendo-se no ar, os pássaros, em bando,

O ar enchiam de sons e queixas misteriosas!

Tudo era vida e amor. As árvores copiosas

Mexiam-se, de manso, ao resfólego brando

Da brisa que passava em tudo derramando

O perfume sutil dos cravos e das rosas...

Mas veio o inverno; a vida e amor foram-se em breve...

O ar se encheu de rumor e de uivos desolados...

As árvores do campo, enroupadas de neve,

Sob o látego atroz da invernia que corta,

São esqueletos que, de braços levantados,

Vão pedindo socorro à primavera morta.

Fonte

"Toda a Poesia: Antologia Poética". Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2015.