Artur Azevedo: "5 Poemas"

LINDAS CENAS

É na varanda a cena, onde o trabalho

Ocupa três morenas,

Rosas do mesmo galho,

A quem desponta apenas

Um sol de primavera.

Que lindo! ai, quem me dera

Saber reproduzir tão lindas cenas:

A primeira uma saia finaliza,

E a outra um cós pesponta,

E a terceira marcando uma camisa

Está, que já das mãos lhe saiu pronta.

Na pobre meassaba

(O canapé da mísera vivenda)

Das morenas a mãe ligeira acaba

Algumas varas de engenhosa renda.

Trabalho de encomenda.

A velha mão cansada

Dos bilros no vaivém parece nova,

Acompanhando a lânguida toada,

A invariável trova,

Entre dentes cantada.

De vez em quando cessa a cantilena,

E ao taquari sorvendo umas fumaças,

A velha mãe ordena

Mais ativo trabalho àquelas graças.

Meu Deus! que linda cena l

E que pintor pintá-la poderia!

A primeira das três, toda alegria,

Tem a feição brejeira;

A segunda é não menos prazenteira;

Mas que melancolia

Entenebrece o rosto da terceira!

A primeira, da mãe severa e dura

A distração aguarda,

Pois em baixo dos panos da costura

A Moreninha, de Macedo, guarda,

E, em rápido relance,

Fundo e furtivo olhar manda ao romance.

A segunda parece mais sensata:

As vistas em redor jamais espaça,

Mas a mana maltrata

Um beliscão que é dado em ar de graça

Si a felicidade só no rir consiste,

Que são felizes todas ires diviso;

Mas a terceira ri de um rir tão triste...

As lágrimas prefiro àquele riso.

Em vão simula calma...

Deixa dos dedos lhe cair a agulha.

Aquela cândida alma

Acaso se mergulha

Nalguma dor sincera?

Que lindo! ai, quem me dera

Saber reproduzir tão linda cena!

A velha está serena.

— Que tens, sinhá, que tens? Te desconheço I

Tu bem sabes, pequena:

Quando eu te vejo triste, me entristeço J —

Disfarça a moça a comoção, o enleio,

Partindo a linha co'os formosos dentes,

Mas desfolha no seio

um rosário de lágrimas ardentes.

Desse modo acusada,

Ergue-se envergonhada,

E no eólio materno, abrigo santo,

Tenta esconder o resto do seu pranto.

As outras duas moreninhas belas,

Erguidas logo, serenar procuram

A dolorida irmã, bem sabem elas

Que são artes do amor que assim misturam

As lágrimas aos risos

Tristes, amargurados, indecisos:

Mas não sabem da missa nem metade...

Com que meiga piedade

Em beijos degenera

Aquela doce pena!

Que lindo! ai, quem me dera

Saber reproduzir tão linda cena

A porta da varanda se escancara

E no lumiar a cara

De um velho se apresenta.

Carregando garboso os seus sessenta.

Dá-lhe um solene, venerando aspeito,

A barba branca que lhe cobre o peito.

Não está só o ancião: traz ao seu lado

Um bonito rapaz, tipo de poeta,

E vem acompanhado

Por um cão agitando a cauda inquieta.

Dirigindo-se a velha

Que, surpreendida, franze a sobrancelha,

— Minha senhora, diz o velho, queira

Perdoar-me entrar aqui desta maneira,

Sem me fazer anunciar; urgente

Caso me traz humilde e reverente:

Este moço é meu filho;

Saiu-me, por desgraça, um peralvilho!

De uma destas meninas

Alcançou entrevistas clandestinas.

E fugiu dela, calculando, injusto,

Que eu, que sou velho honrado, me oporia

Ao casamento. Só a muito custo

Me revelou essa patifaria,

Da qual me prevenira um bom amigo

Senhora, aqui o tem, trouxe-o comigo,

E peco-lhe, para este bigorrilha,

Com o seu perdão, a mão de sua filha,

Si o julga digno de casar com ela.

Nesta pálida tela

Não ponho, que o pincel me não ajuda,

A longa cena muda

Que se passou; da velha o grande espanto,

E da culpada o pranto,

E a surpresa das manas, e o enleio

Do sedutor, parado ali, no meio

Da casa, cabisbaixo, e o pai sisudo,

De barbas brancas e figura austera,

E o cão curioso, farejando tudo,

Indiferente à sorte da pequena.

Que lindo! ai, quem me dera

Saber reproduzir tão linda cena!

Quando a velha, passado o espanto imenso,

Lançou à moça um longo olhar magoado,

Esta, mordendo o lenço,

De lágrimas lavado,

— Mamãe, perdoa... murmurou apenas.

Ai, quem me dera, em verso aprimorado

Saber reproduzir tão lindas cenas l

INFANTILIDADE

Que reboliço vai em casa de Marieta!

É que fugiu Mignonne, a gata favorita,

E tanto chora e chora a pobre pequenita,

Que o papai manda pôr anúncio na gazeta.

Da vizinhança alguém, com olho na gorjeta,

A trânsfuga encontrou, que andava de visita

Ao demo de um maltês filósofo que habita

De um canto de fogão a cálida saleta.

Marieta, ao ver Mignonne, estende-lhe os bracinhos.

Dá-lhe um banho de amor em beijos e carinhos,

Nervosa, a soluçar, e, ao mesmo tempo, a rir.

E entre afagos lhe diz: "Senhora, foi preciso

Pôr um anúncio! Veja o que é não ter juízo!"

E todo o anúncio lê para Mignonne ouvir...

AS ESTÁTUAS

No dia em que na terra te sumiram,

Eu fui ver-te defunta sobre a eça,

Fechados para sempre — oh, sorte avessa!

Aqueles olhos que me seduziram.

À luz do sol uma janela abriram,

E o jardim avistei onde, oh, condessa,

Uma noite perdemos a cabeça,

E as estátuas de mármore sorriram...

Saíste por aquela mesma porta

Onde outrora os teus lábios me esperaram,

Cheios do amor que ainda me conforta.

Quando o jardim saudoso atravessaram

Seis homens com o esquife em que ias morta,

As estátuas de mármore choraram!

TERTULIANO, O PASPALHÃO

Tertuliano, frívolo peralta,

Que foi um paspalhão desde fedelho,

Tipo incapaz de ouvir um bom conselho,

Tipo que, morto, não faria falta;

Lá um dia deixou de andar à malta

E, indo à casa do pai, honrado velho,

A sós na sala, diante de um espelho,

À própria imagem disse em voz bem alta:

— Tertuliano, és um rapaz formoso!

És simpático, és rico, és talentoso!

Que mais no mundo se te faz preciso?

Penetrando na sala, o pai sisudo,

Que por trás da cortina ouvira tudo,

Severamente respondeu: — Juízo!

MUTAÇÃO

Batel sem norte, o espírito naufraga

Neste medonho pélago de ciúme,

Que os suplícios do amor todos resume,

E as vítimas do amor todas alaga:

Quando entram n'alma as sombras do azedume,

Quando nasce no peito hedionda chaga;

Sofre-se... curte-se uma dor que esmaga,

E não se exala ao menos um queixume...

Mas, de repente — delicioso instante! —

Uma doce cartinha, inesperada,

Torna feliz um coração amante!

Dor... azedume... isso não vale nada!

Todos os males se dissipam diante

Das garatujas da mulher amada!

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Fonte

"Toda a Poesia: Antologia Poética". Poeteiro Editor Digital. São Paulo, 2015.